Un soneto no es escupir bronca.

Un soneto no es escupir bronca
Sobre los monigotes del teclado,
Ni tampoco practicar esa voz ronca,
Del gato que maulla por los tejados.

Ni se enrosca a tus pies como grosca,
Con el veneno medicinal de la poesía,
Ni cura la realidad vacunando con fantasía,
Un genio embotellado con tapa a rosca.

No es una tormenta que te trata mal,
Ni vuelo rasante sobre solapas y el lomo
De una novela que no termina fatal.

Tiene ese sonido de susurro original,
Y sin saber ni ¿Cuándo?, ni menos ¿Cómo?,
Los cuentos que invento no tienen final.